2020
***
созвездие боли – сеточка вен
холодных запястий у неба.
дом мой – как осень —
без крыши и стен,
и я позабыл давно, где он.
пусть закипит моя кровь под корой
деревьев
и в жилках листьев,
пусть ветер с юга летит домой,
слез пелену за мной выстелив.
пусть рвет когтями осенний сплин
неба унылую лужу;
я возвращаюсь с зонтом один
вослед за январской стужей.
пусть ветер с юга, озябший и кроткий,
мальчишкой в коротких шортах
несется по полю и метеосводкой
стучится в аэропорты.
пусть сонный пилот на борту самолета
признается небу в любви;
пусть он заскучает во время полета
по каждой крупице земли;
и пусть через тысячи лондонских башен
лишь над Москвой-рекой
он улыбнется: "гроза – не страшно,
если летишь домой".
и пусть меня так же, как и его,
уставшего и седого,
северным ветром с чудских берегов
сердце потянет к дому.
11 сентября 2020
***
ты пожар, которым сожгли Москву,
шторм айвазовских холодных морей;
ты – Нева,
и я прыгну в Неву,
и узел морской затяну посильней.
ты моя страсть, глубь отчаянных вод,
кудри утопленниц, взгляд моряка;
тот, кто последний свой дом сожжёт,
если не дрогнет худая рука.
ты язык пламени по мостовой,
жар от огнем опаленных ресниц;
веди меня.
я
побегу за тобой
вслед за прощальными криками птиц.
если накроет солёной волной,
если толкнет из огня в полымя,
встань за спиной,
за моею спиной,
и знай, что я друг твой,
не бойся меня.
я огонек от зажжённой лучины,
сердцем больным своим, истрепыхавшись,
с каждой любови своей беспричинной
перестаю дышать, не надышавшись.
ты же пожар, и Москвой этот пепел был,
что так болезненно воет и корчится;
город сожженный ещё не остыл
от пересмешек своей Богородицы.
не разливайся Невою! останется
место пустое чужою ложбиной.
к северу выплеснись, милая странница,
но возвратись к стороне любимой.
я буду здесь. я останусь, моя печаль,
к страсти своей прикипев,
как пожар к Москве;
мне ничего не жаль,
правда, совсем не жаль.
только ты
иногда
приходи ко мне.
3 октября 2020
***
вначале было слово. слово
адамовой костью было;
садом эдемским,
богом,
плотью и кровью Христа;
в ночь, когда Ева, плача,
босой по углям ходила,
дьявольский лик
на фресках
рассыпался по частям.
так слово
вначале было.
и слово дышало болью,
и крылышки вон из кожи
отчаянно вверх рвались;
восславь это солнце, боже,
и море со вкусом соли,
и девичьи руки
тоже
безжалостно восхвали.
пусть слово в начале будет;
очнувшись от вечной стужи,
земля
пусть восстанет
яркая!
как знамя живей живых;
Христос в свой последний ужин
босой танцевал
на у́глях,
и снег под ним таял белый,
как первый любовный
стих.
вначале явилось слово,
и слово росток пустило
в зыбучих песках,
в пустыне;
так лилия проросла
в словах
и от корня древа,
неназванного святыней,
и в городе света —
тучей,
и горькою, как смола.
бог сотворил Адама,
из остова его —
Еву,
и женщиной и мужчиной
Адам богом был
рожден.
сначала явилось слово,
звалось оно
человеком,
базисом и причиной,
ковчегом;
и под дождем
рождалось и умирало
все то,
что живого имя
носило,
и небо
синее
под бездной тянулось ввысь.
власть, данная богу, —
гимн, но
есть нечто
его сильнее,
и слово одно вначале
было,
и слово – жизнь.
21 ноября 2020
***
любовь слепа и обезглавлена,
у боли
нет голоса и только пальцев плети
рвут хрип из глотки, сдавленной
тобою,
в прыжке от пропасти,
на волоске от смерти.
любовь есть трепет,
боль – предсмертной дрожью
вздувает плоть и кровь; под детский лепет
мать не любит сына, пусть он божьим
родится хоть ещё раз и истлеет;
любовь – мгновение,
а боль ползет по стенам,
и взгляд у боли в мать, оскал – в отца;
боль – это смерть,
и боль – перерождение,
начало и конец в руках творца.
боль – это танец,
в драме изогнувшись,
взмахнет рукой,
растает в тишине;
боль как любовь,
но не любовью душит
и, растворяясь, не живёт вовне.
боль у истока.
а исток снаружи
и между ребрами терзается
как зверь;
боль – это правда,
но в январской стуже
ты никогда ей
ни за что
не верь.
4 января 2021
***
океанцам посвящается
просто помни: жизнь нам одна дана,
любовь одна и мечта одна,
и в жизни этой нам по пути
с теми, с кем будет легко идти.
помни: март в конце февраля,
праздничный листик календаря,
рука в руке; и придет весна,
теплая, нежная и без сна.
помни: у радости сотня лиц,
сотня улыбок и криков птиц,
летящих с юга к родной стороне,
где песни поют о тебе,
обо мне.
помни: не нужен для счастья повод,
живи и гори, оголённый, как провод,
и помни: не зря всё-таки каждый год
с берега сходит весною лёд.
помни: от друга нужно плечо,
чтобы бежать, чтоб лицу горячо,
чтобы на звездном апрельском небе
звездою родиться
одним из первых.
помни: струн у гитары шесть,
и если всем дружно в один круг сесть,
песня начнется для всех одна:
о том, что нам жизнь только раз дана.
2 февраля 2021
***
меня учили любить и быть любимым,
нести ответственность за попугая, котенка, пса,
меня учили прятать нос назло российским зимам
в теплый папин шарф,
и верить
в чудеса.
меня учили сидеть ровно, писать красиво,
под наклоном выводить "домашняя работа",
учили всё-таки любить
и быть любимым,
но говорили: "первым делом всегда самолёты";
меня учили уступать места старушкам и детям,
смотреть по сторонам, особенно – у поворота,
мне говорили: "ты родился —
а значит – на свете
есть обязательно полюбящий тебя
кто-то".
и этот кто-то, как и ты, встаёт по утрам и
пьет чай на кухне без сахара (может, с ним);
этот кто-то любит маму, и говорит маме:
"как хорошо,
когда ты любишь,
когда ты любим";
и этот кто-то, как и ты, ещё, конечно, не знает,
что побежит, осматриваясь на поворотах,
мимо старых киосков и сонных трамваев
однажды его полюбящий странный кто-то.
и его учили тоже любить, быть любимым
и прятать нос в воротник назло зиме,
называли его хорошеньким,
славным,
милым
и, конечно, сказали ему обо мне.
и даже если мы не встретимся,
пусть будет кто-то,
кого я должен был любить, весь мир променяв;
пусть он полюбит крепко-крепко
кого-то другого,
другого "кто-то", и пусть будет он, а не я.
а меня учили любить и быть любимым,
нести ответственность за попугая, котенка, пса;
меня учили,
но почему-то не предупредили,
что самый любимый "кто-то" – это я сам.
17 февраля 2021
***
нет у моей России
шелковых светлых кос,
искры в лучистом взгляде, нежно-румяных щёк;
она по земле танцует, влажной от горьких слез,
босая и без футболки,
и мне где-то по плечо.
и что-то в ней есть ещё,
о чем я пока не знаю;
короткие волосы знаменем,
в наушниках русский рок.
и тонкость избитых ног
и тушь, по щекам стекая,
расскажут о том, какая
она у меня – Россия.
и смех невпопад прости ей,
и битые стекла бутылок,
и взгляд, что так хмелен и пылок,
и песни покойников тоже.
пой-подпевай, если можешь.
нет у моей России
тепла в тонких венах синих,
она носит цепи, кольца,
серебряные кресты,
доверчива, как ребенок,
родившийся с тонкой кожей;
и это – моя Россия.
какой её знаешь ты?
27 апреля 2021
***
в семь ноль пять светотень начинает шаг —
раз-два-три – по комнате из-за штор.
я с постели. только учусь дышать
полной грудью. мне солнечно
и хорошо.
в простыне джиороссовских диатриб
я встречаю утро и верю в мир;
мне мечом – мой стих, первым бликом – нимб
и эгидой зной из чужих квартир.
слышишь, я
покорю
миллион сердец,
ещё сотню безжалостно страстью выжгу,
если я – война, если я подлец,
если взять за руку тебя не вышло.
если мне нельзя! то я буду смерчем,
цунами сжигать города и страны;
у меня в запасе остался вечер
рядом с тобой. закатом алым
моя светотень в семь ноль пять растает
и прочь из-за штор в окно – до встречи.
утром, когда загремят трамваи,
я стану бурей.
я стану смерчем.
14 июля 2021
***
знаешь, милая,
я б любовь твою выменял
в аукционе на слово
и словом этим
исписал гаражи,
а потом его про́дал
снова.
знаешь, милая,
в звуке имени
меня ничего не колышет,
мне любовь не выдали,
так возьму силою,
вырвав из
