детских книжек.
знаешь, милая,
опустело бы
сердце больного конвульсией,
растеклось бы жижей
лилово-синею,
спрятало в теле пульс бы.
знаешь, милая,
без текилы
мне к тебе нет дороги,
у меня воля львиная,
я и лавина
одинаково одиноки.
знаешь, милая,
невыносимо мне
жить – я больной и нищий,
я ищу любовь, верю —
где б ни носило,
она меня
тоже
ищет.
18 июля 2021
***
Я приду
и раскрою
груди наждак,
плоть разорву, распахну, как пальто;
вот он я – голый смешной дурак,
все со мною не так,
все со мною не то.
Только ты
улыбаешься. Или смешно
смотреть на меня, такую громадину,
в темной прихожей за тайной штор
с сердцем в кармане
чужим, украденным?
Видишь – дрожит. Ещё бьётся, живое!
спросишь – откуда достал? А я
вырвал его, не спросив, сколько стоит,
у прохожего —
и убежал, смеясь.
А нечего
в парках и на мостовых
гулять с нараспашку раскрытой грудью!
Вы знали вообще,
что среди живых
ходят несчастно пустые люди?
Вот так – без сердец.
И внутри – эхо звонко.
Раскроешь – гулко, темно и пыльно,
так, что лопаются перепонки!
Там кровь не вскипает. Она остыла.
Им нечем дышать
и любить тоже нечем,
и ходят они и сердца крадут
у прохожих любовников и беспечных
мальчишек.
В карманах домой несут.
А дома – вы.
Те, что смеются
в темных прихожих за тайной штор
над результатом больных
конъюнкций.
За что вы смеётесь? за что? за что?
Думаешь, весело?
С пальцев, с пальто
теплая алость чужих артерий
шлёпает густо на чистый пол
за деревянной
закрытой дверью.
Целый букет соберу тебе —
хочешь?
С клумбы, где сорняков не счесть,
я сердец нарву,
а потом среди ночи
имя дам каждому
в твою честь.
15 августа 2021
***
время бежит на восток, огибает север,
хлещет меня безжалостно по коленям;
я замираю, мнусь и сказать не смею,
о том, как ты у меня болишь глубоко в груди,
точно занозу кто в сердце мне засадил.
я ж не дерусь: я конфликты решаю словом,
в драку полезу лишь в случае самом крайнем;
я не трус, я поэт-романтик – спроси любого,
он подтвердит, быть может, чуть-чуть осмеяв.
у всякого яда – известно – своя змея.
я хрупкий; снаружи ращу себе толстый панцирь,
гляжу на мир недоверчиво – монолитом,
меня, как обычно, надраться, тебя – на танцы
вечером тянет; целую – плечо открыто.
язык только помнит: помада и приторный вкус,
тягуче смакую его в октябрьской полутьме:
ты поднимаешь глаза: "вернёшься?"
а я: "вернусь"
ты опускаешь глаза: "а ко мне?"
"к тебе"
21 октября 2021
***
в сущности, никаких молитв
не найду.
снег апрельский вздремнул в постели
моей. метался в полубреду.
пришёл ничей и уйду ничейный.
хочется пить и петь. говорит,
у каждого гимн свой. а мой – стенанье,
всхлип одиноких могильных плит.
люблю – говорит,
говорит – до свиданья.
берег кровати. в омут к чертям бы,
в омут бы глаз бы опять – не пойду.
нам полуголость – хореи и ямбы,
нам любовь ваша – сплошной недуг.
вместо простыни – стынь. если хочешь – стань
иконой, лучом на стене застынь.
нам до цветов ваших – кольта сталь,
нам любовь ваша – сплошная пыль.
дрогнет тюль. очнется стыд кружева
резкий,
утро с похмелья дыхнет морозом;
я видел: с тебя рисовали фрески,
я слышал: тебе посвящали прозу.
а я – анекдоты. не без трухи
ажурной и пафосной – ведь на деле
я счастлив писать про тебя стихи
и спать с тобой рядом
в одной постели.
1 ноября 2021
***
я уверен: мы все из пыли.
из космической
нежной пыли,
нам глаза
земными орбитами
и по лучику солнца каждому.
вы не помните, вы забыли,
"так не может быть"
вы мне скажете,
постараетесь всеми силами
отказаться от моих слов,
а потом вечерами синими
вы стоите задравши голову
и в бескрайности неба ищите
среди звёзд
блеск отцовских глаз.
не находите.
и летите вы
на ракете в пучину чёрную,
космонавтами на орбите
ждёте рук,
приютивших нас.
вы не верите,
а я видел,
я бывал на Луне
и знаю,
что нас любит,
что ждёт нас космос,
герметичен его состав,
из любви состоит и нежности,
изо льда, из камней и газов он
и баюкает Землю нашу,
что Вселенная родила.
и проснувшись
холодным утром,
он, над бездною руки
выпростав,
улыбнётся мне
звёздной россыпью:
"ну здравствуй, малыш,
как дела?"
6 февраля 2022
***
это ты,
и мир начинается с твоего имени;
я просыпаюсь утром
и точно знаю,
что солнце не встанет,
если не будет внутри меня
нежности юной алое-алое знамя;
ведь мир – это ты.
в честь тебя возводили Питер,
чтобы он разводил в июне свои мосты;
и я им кричу: эй, мосты, вам не стыдно?
видеть
как вы разбегаетесь – больно смешно!
– прости!
спасите меня!
я Невой лучше выйду с гранита,
возмущусь и обуглюсь ребром
ледяной волны,
выплюнусь, выкачусь на неживые плиты,
попрошу тебя
и прощения у луны;
пусть знают:
мне без тебя,
как без сердца,
житья не будет,
я, задыхаясь, шепчу из последних сил:
все языки в этом мире придумали люди,
чтоб я на них
твое имя
произносил.
15 мая 2022
***
я возвращаюсь. переболел.
встречай меня, милый, забытый дом.
я говорю языками тел —
тел, с которыми не знаком.
я буду писать. напишу взахлёб
несколько стылых, дрощащих строк.
лирика – бог, но у ног её
я зверем только когда одинок.
я не пишу, когда счастлив, ведь
каждый мой звук – это нервный тик,
молитва, конвульсия, страсть и плеть,
боль, от которой нельзя уйти.
счастье не знает ни рифмы, ни ритма,
в радость стихов никогда не пишут,
но первым быть – значит взойти к олимпу
вместо того, чтобы прыгнуть с крыши.
7 июля 2022
