сотни причин для счастья,
Если его не прятать в комнате пять на пять.
Я представляю: все мы проснёмся однажды в мире,
Где обниматься можно, можно касаться лиц.
Но просыпаюсь снова, снова в своей квартире,
Где ни листвы, ни солнца, ни щебетанья птиц.
Время несётся резво, не обращая хода,
Скоро уже и август впишет в свою тетрадь.
Я не прошу о многом – только глоток свободы.
Это однажды будет. Надо лишь подождать.
Неслучайные встречи
Есть ли у жизни сценарий тайный –
Это большой секрет.
Может, случайности не случайны,
Может, их вовсе нет.
Если бы знала, что там в финале,
То не жалела б чувств.
В восемь утра я стою на вокзале,
Господи, как боюсь!
В этой романтике встреч и прощаний,
Жгучих до немоты,
Я ничего тебе не обещала,
Не обещал и ты.
Просто и сложно одновременно,
Просто вот так, как есть.
Это мгновение драгоценно,
Если сейчас и здесь.
Сколько же я тебе не сказала.
В горле – до хрипоты:
"Знаешь, я так не люблю вокзалы,
С них уезжаешь ты".
Если скучаешь, не нужен повод,
Просто звони, пиши.
Я показала тебе свой город –
Город моей души.
Если бы знала, что там в финале,
То не жалела б слов.
Восемь утра. Стою на вокзале,
Ты приезжаешь в Псков.
Кораблю
Не хватило бы слов, чтоб сказать тебе, как люблю
Этот город, и эту акацию, и тебя.
Я могла бы уплыть, уподобившись кораблю,
Жить вдали от тебя, и совсем не тебя любя,
Но не буду. Послушай, столицы к слезам глухи.
Я твержу твоё имя, а ты мне: "Ну чё те в нём?"
Я, наверно, совру, что совсем не пишу стихи.
Ну а то, что пишу, мы стихами не назовём…
Нужно просто сказать себе честно и не юля:
Мир большой, только я почему-то стою в порту.
Можно жить! Ошибаться и всё начинать с нуля,
Можно косы отращивать, можно набить тату.
Можно даже тонуть, захлебнуться, но всё же плыть.
Чтоб не против теченья, не по, а чего-то для,
Чтобы всё трын-трава, а не там борщевик и сныть,
Чтобы гордо носить своё звание корабля.
Можно петь свои песни про то, что наш путь тернист,
И запомниться песнями этими лет на сто,
Чтобы спрашивал ты, добавляя к себе в плей-лист:
"Кто придумал всё это?" А правда, придумал кто?
Я смотрю в зеркала, но не знаю совсем её –
Что за женщина ходит по дому, включает свет?
Спит в постели моей, надевает моё бельё,
И рубашку, и шляпу, и брюки, и мой жакет.
На работу, с работы – и так уже года два.
Что ей надо? Что она постит в мой Инстаграм?
Пьёт мой кофе, мой чай, произносит мои слова.
Вечерами скитается. Всё по чужим домам.
От неё убегая, менять за страной страну,
Позабыть о друзьях, путать карты и рвать края,
Чтоб однажды случайно взглянуть на себя саму.
Тыкнуть пальцем и гордо сказать, мол, вот это – Я.
Испугавшись, себе не поверить, но твёрдо знать.
Сделать вдох полной грудью и встать наконец к рулю.
Только полный вперёд, всех наверх, паруса поднять,
Чтобы слов не хватало, сказать тебе, как люблю.
Чтоб в открытое море, как и положено кораблю.
Зачёркивать
Зачёркивать красной ручкой, что было и будет после.
У моря не ждать погоды. Стоять, прислонившись, возле
Ограды стального цвета. Раскрашивать жизнь в зелёный.
Но мир оставался серым. Красивым. Но не влюблённым.
Смотреть на пустые окна. Кричать. Безутешно, долго.
Идти по дороге с чувством невыполненного долга.
Не спать по ночам. Не видеть малинового рассвета.
Пытаться собрать осколки разбитого силуэта.
Домой возвращаться поздно. Мечтать поселиться в бочке.
Никто никому не должен
ни слова,
ни буквы,
ни строчки.
Я хочу
Это просто безумие. Пусть это будет сном.
Я верчусь в колесе "дом-работа", "работа-дом",
Суета без конца с перерывами на обед.
Не об этом я в детстве мечтала, пожалуй, нет.
Я устала от жизни (нормально, мне двадцать пять),
И психолог сказал, будто надо вести тетрадь.
Это будет нетрудно. Я справлюсь. Мне по плечу.
Я подробно сейчас расскажу вам, чего хочу.
Я хочу разгрести бесполезный ненужный хлам,
Чтобы магия утра и тело – священный храм,
Чтоб успех, продуктивность, признание, все дела,
Чтоб Вселенная, слыша меня, это всё дала.
Пусть с экранов поёт сотворённый не мной кумир,
Я хочу стать бездомной, чтоб домом мне был весь мир,
Чтоб не значиться в табелях жителей этих мест
И свободу нести на себе, как тяжёлый крест.
Я хочу повидать берега отдалённых стран,
Или, доктором став, залечить миллионы ран,
Расплатиться с судьбою и совестью наконец
Лишь за то, что разбила немало чужих сердец.
Я хочу стать мудрее и сразу не жечь мосты,
Я хочу, чтобы рядом со мною всегда был ты,
Или пусть не всегда, но незримая наша связь
Чтоб не рушилась, не потерялась, не прервалась.
Я хочу для тебя стать горящей во тьме свечой,
Я хочу больше жизни уткнуться в твоё плечо,
Я хочу говорить, но в итоге опять молчу,
И мне кажется, я слишком много чего хочу.
Я хочу научиться играть, как вон тот скрипач,
Чтобы в скрипке звучал мой отчаянный тихий плач,
Чтобы звук не из струн, а как будто бы из души.
Не за деньги и славу, да что там, одни гроши.
Если нет инструмента, так дайте мне пистолет,
Я хочу застрелиться, как будто бы я поэт!
Все поэты стреляются, так уж заведено.
Если нет пистолета – сопьюсь и уйду на дно,
Чтоб молва обо мне не стихала потом вовек,
Мол, растаял поэт, как в ноль градусов тает снег,
Не менял идеалы на масло и колбасу
И за правду сгорел! Боже, что я вообще несу.
Вы, конечно, решите, что это ужасный бред,
Может быть, начала это всё я себе во вред,
Мне пора замолчать, но, как бешеная, кричу
И, возможно, сама я не знаю, чего хочу.
Я не знаю, где правда, где ложь, где добро и зло,
Это к лучшему, значит, наверное, повезло
Жить в незнании, не достигая у жизни дна,
Только я всё равно одинока, совсем одна.
Я хотела быть лучше, умнее, добрее,
