Семен Кирсанов - Лирические произведения

Здесь
          каждый вход,
                                и свод,
и колоннады зданий,
и в римских цифрах год
напоминают
                       ход
судебных заседаний.

Да, Ленинград — судья,
чье слово
                непреклонно.
Он судит, не щадя.
Строг Невский,
                        как статья
Верховного закона.

По пунктам
                    разобрав
процесс борьбы жестокой,
он рассудил,
                       кто прав, —
издольщик
                    или граф,
заводчик
                    или токарь.

И он был прав,
                            когда
был грозен,
                  осажденный,
в дни
           голода и льда;
и от его суда
не скрылся осужденный.

Нельзя
           прийти лжецом
к колоннам Ленинграда,
ни трусом,
                  ни льстецом!
Перед его лицом
во всем
             признаться надо.

И я пришел,
                   и встал,
и все по форме сделал;
прошнуровал
                           и сдал,
чтоб он перелистал
мое с тобою
                        «Дело».

Вот первый лист
                               любви
и правды светлоглазой;
и здесь
             не покривил
ни помыслом, ни фразой.

А это
            лист второй.
Он розов и надушен.
Но, как жучок
                        порой
ютится под корой, —
жизнь точит
                     равнодушье.

Но вот и третья часть…
Как может быть
                            оправдан
позволивший подпасть
себе
        и ей под власть
к проклятым полуправдам?

И дальше —
                  как ни тщусь
я вырваться из круга
обманных глаз и уст, —
осталась
               кража чувств
взаимно, друг у друга.

Итак,
           суди, судья,
с заката до рассвета,
суди
          по всем статьям,
по всей длине проспекта.

Воздай
           и ей и мне
за соучастье в краже,
суди,
          поставь к стене
объятья наши даже.

Ведь был же нам знаком
твой кодекс
                      непреложный!
Пусть действует закон:
лжи
      место под замком.
Жить
          только правдой можно.

О, Ленинград,
                      не зря
пришел я с делом личным!
Быть мелкими
                           нельзя
перед твоим величьем.

Когда под бой часов
страна
               ко сну отходит,
с перрона в 0 часов
«Стрела»
               в Москву отходит.

И в тот же час,
                         подряд
вагоны выдвигая,
навстречу,
                  в Ленинград,
спешит «Стрела» другая.

И разные чуть-чуть
два близнеца-вокзала,
держа в руках
                       весь путь,
стоят,
           с толпою в залах.

Среди лесов страны
звуча колесной речью,
несутся
                две «Стрелы»,
как две любви,
                       навстречу.

В Москву и в Ленинград —
две встречи,
                    две разлуки,
двух ожидании взгляд,
двух расставании руки.

Но могут же, летя
то в соснах,
                 то в березах,
на пять минут хотя б
сойтись
           два паровоза!

В Клину ли,
                  в Бологом,
хоть на каком разъезде,
хоть постоять
                           вдвоем,
хоть прогуляться вместе…

И вдруг —
                  подать рукой! —
из-за ночного леса
летят,
          один в другой
ворвались два экспресса,

два грома
                  двух сердец,
свет двух мелькнувших окон,
но каждый
                в свой конец
уходит
            одиноко…

Глазами
              окна жгут,
исколоты лесами,
но поезда
                 не ждут,
нет встречи в расписанье.

И ночь черным-черна,
лишь версты
                     у порога…
Поистине она
железная,
                 дорога.

Мне грустно —
                         позади
мосты, каналы, Невский;
и площадь,
                    где сидит
в раздумье Чернышевский

и всадник
                   на скале
с простертою рукою;
и крейсер,
              где в чехле
орудье на покое;

и площади
                    в огнях;
и темные под утро
порталы,
             что меня
выслушивали мудро…

Я заглянул
                     в глаза
и сердце Ленинграда —
он миру
              показал,
как жить на свете надо.

И пусть молчит тоска,
и о былом
                ни слова!
Уже видна Москва,
как утро
              жизни новой.

…Я не хотел терять
тебя.
          Но есть границы.
Закончена тетрадь.
В ней больше
                         ни страницы.

Снега нет, стужи нет,
       хуже нет таких зим.
Календарь искажен
       январем дождевым.

Солнца зимнего нет —
       синевы с белизной,
нет и лыжных следов
       на опушке лесной.

Нет метелей, и нет
       снеговой тишины,
нет взаимных снежков,
       мы и их лишены.

Жалко лет, жалко дней,
       жалко долгой любви;
больно мне, трудно ей —
       как душой ни криви!

Не приходит мороз,
       нет слепящего дня,
чтобы он, как наркоз,
       обезболил меня.

Где же он, где же он,
       почему его нет,
запорошенных звезд
       замороженный свет?

Все туман да туман,
       без зари на заре…
О, жестокий обман —
       теплый дождь в январе!

Начинался снегопад,
       будто небо в набат
стало бить — стало быть,
       начался снегопад.

Опускаться, как занавес
       белого сна,
кисеей без конца
       начала белизна,

и последний, единственный
       градус тепла
превратился в оконную
       пальму стекла…

Вот и боль заморозилась,
       полдень настал,
сердце в гранях застыло,
       как горный хрусталь,

и не чувствует больше!
       Морозный, дневной,
стал зеркален и бел
       этот мир ледяной.

О, холодное солнце
       февральских небес,
ты теперь — лишь глаза
       ослепляющий блеск;

ты бессильно царишь,
       золотишь купола,
а на иней в окне
       не хватает тепла.

Солнце молча стоит
       далеко от земли,
а теперь и метели
       весь мир замели.