Ирина Маркова - Стихотерапия

Жизнь протекает в перепалке,

Хоть я писательских кровей —

Как персик в соковыжималке,

Как в тёрке яблоко, ей-ей!

Поклонницы кричат, в натуре:

«Он переплюнул всех, ого!

Он – Фицджеральд в литературе,

А, может быть, Виктор Гюго!»

Запомни, школьный мой учитель!

Меня строка уносит вдаль,

Я создал «Пармскую обитель»,

Ане какой-нибудь Стендаль!

В литературе мысли чётки,

Не зря, видать, творил и жил,

И к тем друзьям, что «Трое в лодке»,

Я тоже руку приложил.

В мои творенья надо верить,

Как «Ять» меня воспринимать —

Меня аршином не измерить,

Умом, как видно, не понять!

Я ревнив и брезглив,

мне шальное авто

подавали к полночному бреду…

. . . . . . . . . . . . .

Эй, водила, молю, не гони по рублю…

. . . . . . . . . . . . . .

Я пешком – не смешно —

не туда, где грешно,

где мозги набекрень в хороводе…

. . . . . . . . . . . . .

Жизнь торчком. И волчком

закружит голова,

перейдя от поэзии к прозе.

Я ревнив и брезглив – ты со мной не шути,

Я читаю стихи на морозе,

А не то наяву иль в полночном пути

Перейду от поэзии к прозе.

И тогда, извини, жизнь помчится торчком,

И мозги набекрень в хороводе,

Всем придётся вертеться со мною волчком,

И не будет согласья в народе.

«Эй, водила! – кричу, – Не гони лошадей!»

Жизнь и так погоняет бредово,

От моих-то острот, от моих-то идей

Станет лихо не только Острову!

От поэзии к прозе тогда перейду,

Не задумавшись ни на минуту.

Я ревнив и брезглив – в стихотворном бреду

Поздоровится вряд ли кому-то.

…сегодня едут не ко мне —

чего-то я не на коне.

Не на козле, не в «мерседесе»…

И прессе это ни к чему…

Мне так приятно одному…

Сегодня я не в «Мерседесе»,

Я на своих двоих хожу,

Уже поднадоевшей прессе

На дверь, пожалуй, укажу.

Увы, сегодня я не в теме,

Хотя всегда высок IQ

Но в теле-радиосистеме

Не дам, однако, интервью.

Я откажу сегодня прессе,

Стихи пишу я – будь здоров!

Не отвлекайте! Я в процессе!

Я, как-никак, поэт Остров!

Не умер. Не прошу ухи.

Не поминаю мать-берёзу.

Мне плохо – я пишу стихи.

Мне хорошо – слагаю прозу.

Когда я не прошу ухи,

Не поминаю мать-берёзу,

Тогда готов писать стихи

Или, по крайней мере, прозу.

Но если голоден и зол —

Вот-вот кусну или залаю,

Беру уху, сажусь за стол

И всех со смаком посылаю.

Стандартно быть

Стандартно жить.

Стандартно выть

о фарисействе…

Судить о гения злодействе

и Моцарта усальерить…

Знать обо всём. Былое взвесить.

Стандартно жить. Стандартно быть.

Прочитан Пушкин – удантесить

И Моцарта усальерить.

Писатель должен дать созданью

Живую кровь, живую плоть,

А Преступленью – Наказанье,

Раскольникова – расколоть.

Писатель должен ярче, выше

Свои творенья создавать,

За Карлсоном – летать на крышу

И братьев Гримм – гримировать.

Когда ж по классике полазить,

О Достоевском не забыть,

И «Братьев…» вмиг окарамазить,

«Казаков» срочно отолстить.

Онегина же оевгенить

И развернуть сюжета нить,

«Му-му» нещадно отургенить,

Каренину – укоренить.

Как заострил Остров строкою,

Так гениев замкнулся круг,

И нету классикам покоя,

Ведь гений – парадоксов друг.

… Популярность ваша, братцы,

так похожа на иглу,

по которой ВСЁ проходит

и уводит в никуда…

от кириллиц до мефодьиц

в опочившие года.

Поэт строчит, старается,

Ведь творчество – процесс,

Порою пробирается

Сквозь слов дремучий лес.

Из леса слов, как водится,

Не наломаешь дров —

Кириллицу с мефодьицей

Использует Остров.

Осваивать приходится,

Когда душа горит,

Кириллицы, мефодьицы

И идиш, и иврит.

И рифма с рифмой сходится,

Выходит – будь здоров!

И чисто по-мефодьевски

Творит поэт Остров,

И все стихотворения

Выходят – просто «Ах!» —

Островское творение —

Кириллицын размах!

… Поэт – нетрезвый, неприличный,

Неправильный, неэстетичный,

Непоэтичный по судьбе.

Не в севе дело – в молотьбе.

Поэт приличный – что за скука!

Ведь для него во всём запрет.

Он не поэт. Такая штука

Вердикт бесспорен – не поэт!

Будь он к тому же эстетичен,

Хорош собой – помилуй Бог!

Да это просто неприлично —

Он от поэзии далёк.

А если трезв, не хватит лишку! —

С ним говорить-то надоест!

Слов нет, позвольте – это слишком!

Вы на поэте ставьте крест.

Поэт – нетрезвый, неприличный,

Неправильный, неэстетичный —

Ни одного изъяна нет!

Вот это – истинный поэт!

… Мое свистло засвиристело,

А значит долго не умрет…

Поэт за дело взялся смело —

Поэту медлить не с руки:

Его свистло засвиристело,

И застишарили стишки.

Точал заточенные точки

И междометья между мет,

И застрочили лихо строчки:

Видать, не даром, он – поэт.

Зарифмовались рифмы рьяно,

И с ямбом заиграл хорей,

И пьяным было фортепьяно,

Стихи ж Острова – всё острей.

И песня песенно запела,

И свет засветлился светло,

И свиристель засвиристела,

Как засвистевшее свистло.

… Поэт аферы с афоризмом

Не изолгавшись излагал,

Вел диалог с неологизмом,

И слоги в слоганы слагал.

Стихи – напрасные труды.

Коктейль беды и лабуды.

Поэт трудился от балды —

Без устали строчил,

И кучу разной лабуды

В итоге получил.

Решил, что вовсе не беда,

Что получилась лабуда.

Когда не шуточны труды,

И лира не молчит,

Нелабуду от лабуды

Не всякий отличит.

В основе, вроде, лабуда,

А стих выходит хоть куда!

Вокруг меня плясали бабы…

Пора бы. Выплески души

Переползли через ухабы —

Судьба, махнём и разреши!

Когда труба зовёт неслабо,

Поэту надобно писать.

… Вокруг него ж плясали бабы,

Ну, сколько можно им плясать?

Они водили хороводы,

От важных отвлекая дел,

Не зная броду – лезли в воду,

И круг поклонниц не редел.

Стеною наступала смело

Проворных баб лихая рать.

Ему ж до них какое дело?

Ждала стихов его тетрадь.

Поэту дайте передышку!

… Стихов и прозы верный раб,

Он взял тетрадь свою под мышку

И убежал от глупых баб.

Государство – это барство;

чубо – грефо – луначарство;

берияхрущёвский сброд…

Сталин воспитал народ.

Народ иллюзии не строит —

Страна живёт, душа горит,

То горбачёвски перестроит,

То ускорение царит.

В истории догорбачёвской

Порою не могли понять —

В стране неистово хрущёвской —

Кто Кузька, кто ж у Кузьки мать?

В стране совсем не то творится —

И настроение не то.

Вот и хотят осталиниться

Порядка ради кое-кто.

Уже однажды сталинились,

Забыв – кто раб, кто господин,

То ленились, а то ленились,

А получался чёрт один.

При Путине остепенились —

При путанице всех систем.

Когда-то дружно ельцинились,

Но омедведелись затем.

…Преферансы, романсы и стансы,

окружение, долг и удел…

Не умею ломать перформансы —

верю, Богу не надоел.

. . . . . . . . . . . . . . . .

Не гребец, не подлец, не иуда,

молча выпью свои пятьдесят.

Посреди оцинкованных истин

я – соцветие поздних седин

Независим, браты, независим,

только с Богом. Один на один….

Не умею ломать перформансы,

Я душою совсем не кривлю —

Отличаю романсы от стансов

И мышей, когда надо, ловлю.

Я – созвездие звёздного чуда

И соцветие поздних цветов,

«Не гребец, не подлец, не иуда», —

Скромный мастер рифмованных слов.

Пусть финансы запели романсы,

Для поэта важнее мечта,

А обложки дешёвого глянца

Для него уж давно суета.