— У меня, — смеюсь, — вообще служебный роман. Ходили-ходили, смотрели друг на друга. Я как-то на вечеринке одной к ней подкатился — отшила. Ну, думаю, и Бог с тобой, золотая рыбка. Не больно-то и надо. Врал сам себе, конечно, но — гордость есть гордость. Даже если и дурацкая. Но общаться продолжали, нам вместе интересно было. А потом в командировку в Питер поехали, а когда вернулись, я шмотки собрал — и к ней. Ну, как к ней… Квартиру сняли. Я же все, что у меня было, Наталье оставил. Там все-таки двое детей. Это уже, знаешь, Русланыч, даже не любовь. Куда серьезнее. Это — судьба…
— Понятно, — кривится. — Значит, мы с тобой, Дим, все-таки постарели. Хоть это и незаметно пока для окружающих. Внешне — незаметно, а вот внутренне… Уже что-то растеряли, что раньше было. Ведь было, да?! Перестали чувствовать эти токи, эти весенние силы земли и воды. Я вот — ты даже представить себе не можешь, как этим ребятам сейчас завидую…
…Молчим, курим.
Весна, конечно.
Может ее, эту самую весну, мы и ощущаем так полно, так остро, потому что уже предчувствуем приближающуюся старость…
А эти — все целуются.
Наконец оторвались друг от друга.
— Извините, — слышу, — у вас закурить не найдется?
Пожал плечами, протянул этому ботанику пачку.
Поднес трепещущий на ветру почти прозрачный огонек массивной дюпоновской зажигалки.
И вдруг — словно черт меня дернул.
— А мы… — говорю.
И — делаю паузу.
Улыбаясь при этом одной из самых обаятельных из всего моего арсенала улыбок. Эдакой слегка беззащитной.
Клиенты покупаются, что уж об этом большом ребенке говорить.
Делает стойку.
Демонстрирует, что весь — внимание.
— А мы, — говорю, — с товарищем как раз о вас разговаривали. Вы уж извините. Завидовали по-доброму. Хорошо вам сейчас. Весна. Парк. Любите друг друга…
Он, пока я все это произносил, все пытался дымом затянуться как следует.
Наконец, прикурил — и посмотрел на меня как-то не совсем по-доброму.
— Ну, — говорит, — то, что любим друг друга, это факт, конечно. А вот этот парк — он нам, дядя, и на хрен не сдался. Просто у Юльки родаки дома, у меня тоже. На гостиницу — денег нет ни фига. Да и не пустят туда, в эту гостиницу. Юльке еще восемнадцати нет, в июне только исполнится. Вот и торчим здесь, на ветру. А у нее, между прочим, — почки слабые и куртка тоненькая…
…И ушел, переваливаясь.
Клоун малолетний.
…Ух, как мы ржали.
До слез.
До тихих, шёпотом, причитаний и всхлипываний.
Над собственной романтической придурью.
Над всеми этими «весенними токами», над всеми вместе взятыми «силами земли и воды».
А потом позвонили женам и сообщили, что заказали столик на четверых в отличном итальянском ресторане.
Возражения насчет «неготовности», неожиданно и спонтанно возникшей мигрени и Великого поста отметались с порога.
Напрочь.
А что?!
Можем себе позволить.
Хотя и на скамейке в парке — тоже, наверное, хорошо.
Это — исключительно вопрос времени, мне почему-то так кажется.
Времени года или времени жизни.
Какая, в принципе, разница.
Где-то так…
…Мене, мене, текел, упарсин…
Книга пророка Даниила
Мы только-только меню раскрыли и начали неторопливо изучать, когда он позвонил.
— Привет, — говорит, — Димка. Чем занимаешься?
Я, как всегда, растерялся.
— Да вот, — отвечаю. — Поужинать зашли. С женой. Есть тут на Пресне один симпатичный японский ресторанчик…
— О, — радуется, — клево. Я его знаю, он на перекрестке с Грузинской вроде. Сейчас подъеду, а то давно не виделись.
И вешает трубку, скотина.
Машка, глядя, с каким отвращением я откладываю ни в чем не повинную трубку мобильника, вздыхает.
— Пашка звонил, да?
— Угу, — морщусь. — Сейчас приедет, скотина жизнерадостная…
Жена откладывает меню и достает из пачки сигарету. Долго и старательно прикуривает.
— Пропал вечер, — констатирует. — А так хорошо начинался. Отболтаться никак нельзя было?
— А то, — жму плечами, — ты его не знаешь.
Она опять вздыхает.
Глубоко, по-мужски, затягивается и старательно смотрит в окно, на проезжающие там под светлым летним дождем чистенькие, умытые машинки.
А что тут еще говорить-то?!
И не то, чтобы мы его не любили.
Мы его, как раз, очень даже любим.
Просто — достал…
А вот, кстати, и он.
Стоит у двери, переминается, обегает зал большими близорукими глазами…
Нас ищет.
И почему он только очки не носит?
Не идут, что ли?
Так можно оправу подобрать соответствующую.
Или линзы в конце-концов купить.
Контактные.
— Да ты не переживай, — говорю жене. — Сейчас поужинаем по-быстрому и свалим отсюда впереди собственного визга…
— Я, — вздыхает, — в принципе, не для этого сюда шла, конечно. По-быстрому перекусить и дома можно. А мне хотелось в кои-то веки с любимым мужчиной в хорошем ресторане поужинать. Бокал вина выпить, поговорить о чем-то приятном. Поужинали, ага. Да и оторваться от него так просто не получится. Так что сваливать будем по отработанному сценарию, по одному. Только, чур, я первая…
Жму плечами.
Я мужик, мне и отдуваться, чего уж там.
В этот момент он нас как раз и замечает.
Наконец-то, думаю.
Раньше сядешь, раньше выйдешь, что называется…
А он радостно машет руками, радостно улыбаясь, целует Машку в подставленную щечку, дарит приличных размеров букетик ненавистных ей красных гвоздик, жмет мне руку большой потной ладонью.
— Привет, — улыбается, — мои дорогие. Давно вас не видел, даже не узнал ни фига. Выглядите просто отлично, прям, как мальчик с девочкой, лет на двадцать — двадцать пять каждый. И не скажешь, что людям уже давненько по сороковнику…
Машка стремительно скучнеет.
А мне очень хочется дать хороший хук правой прямо по этой тупой жизнерадостной физиономии.
Он что, не понимает, что самый верный способ испортить настроение красивой зрелой бабе — это сказать ей о ее, скажем так, отнюдь не пятнадцатилетнем возрасте?!
Ну, можно еще — о целлюлите.
Хотя тут с моей женой не пройдет, ей, с ее образом жизни, эта фигня вообще ни разу не угрожает.
Скорее — не дай Бог, конечно, — в психушку куда загремит, со своими непрерывными путешествиями, стрессами и автомобилями.
Ага.
Да и нет Машке сорока еще, слава Богу.
Это я рубеж перевалил, она помоложе будет…
Еле сдерживаюсь, короче.
Это Паша, говорю себе.
Этого кретина бить нельзя.
Он хороший.
А то, что странный, — так кто из нас без странностей-то?!
Аккуратно отхлебываю пиво, глажу жену под столом по ладони.
Она ее чуть сжимает.
Чтобы, похоже, не расплакаться.
Паша тем временем внимательно изучает положенное Машкой на стол и немедленно приватизированное этим жизнерадостным придурком меню, подзывает официантку, делает заказ.
— И побыстрее! — командует, — А то жрать хочется, просто сил никаких нет! Лучше — бегом, а то я тут вам такое устрою…
Официантка убегает, мы с женой смотрим на него в непритворном изумлении.
— Паш, — говорю, — а тебе, чисто так, случайно, не приходило в голову, что ты не один за столом сидишь?! И остальные еще тоже не ужинали?!
— А вы что, — изумляется, — еще не заказывали, что ли?
Смеется, поправляет ладонью пышную гриву роскошных темно-пепельных волос:
— А я тут, — улыбается, — машинку новую купил. Сейчас перекусим, покажу. «Порш Кайен», совершенно обалденная тачка…
— И не «Порш», и не джип, — ворчу я. — Ни Богу свечка, ни черту кочерга. Ты его с какой целью приобретал, прости? Чтобы все видели, насколько ты крут стал в последнее время?!
И успеваю перехватить пробегающую мимо официантку.
— Девушка, — прошу, — позовите, пожалуйста, свою коллегу, которая наш столик обслуживает. Мы, в принципе, уже готовы заказ сделать…
Он обижается.
— Ну вот, — говорит, — вам не угодишь. Уже и «Кайен» в говно записали…
— Почему, — усмехаюсь, прикуривая сигарету, — в говно?! Нормальная машина. Просто непонятна цель покупки. Городская машина у тебя уже есть, и отличная. Девочки у клубов визжат, насколько я понимаю. А если тебе джип нужен, чтобы по буеракам или грязи за городом лазить, так и брал бы что-нибудь более подходящее. Тот же «Крузер», к примеру. Или, если он для тебя недостаточно пафосен, — то «Рейнджровер». А это чудо только для того и предназначено, чтобы все знали, что ты можешь его себе позволить. И не более того, ты уж меня извини, приятель…
Он еще больше обижается.
— Опять, — говорит, — ты меня моими деньгами укоряешь. Я их, между прочим, честно заработал.
