Сидя, я подвигаюсь по штабелю в его сторону.
Но там никого нет. Наверное, он ушел в гезенк – или туда, откуда он пришел. «Спасибо», – говорю я в темноту, но ответ Шубина тонет в грохоте проходческого комбайна.
Я закрываю глаза.
Я открываю глаза.
Кто-то считает, что убить человека просто, а кто-то – что это очень сложно. Но правда заключается в следующем: убить человека просто, сложно это осознать. Твои мысли вновь и вновь возвращаются к одному и тому же: ты прервал чью-то жизнь. Прервал навсегда. Это действие, у которого нет заднего хода. Оно необратимо.
Масса людей борется со смертной казнью, но никто не борется со сроками, тюрьмами и судами. Потому что все что обратимо – по большому счету, не так уж страшно.
Я закрываю глаза.
Я открываю глаза.
Я сижу в своей машине, в своем стареньком, потрепанном «Пежо», из которого практически не выхожу последние дни. Как странно – я, кажется, не помню, где находится мой дом. Я так давно живу на колесах, что уже отвык от чего-то другого.
В машине работает обогреватель, не дающий мне околеть: я припарковался посреди поля, и колеса уже занесло снегом почти по днище, а ветер гудит так, что временами я не слышу собственных мыслей. Время от времени я нажимаю на прикуриватель. Не потому, что курю. Просто чтобы было еще теплее. Или… не знаю, просто нажимаю и не думаю, зачем. Он срабатывает, я достаю, смотрю на него, вставляю обратно и нажимаю опять.
У меня поцарапаны руки. Странно, что я это только сейчас заметил. Нижнее ребро правой ладони и почти вся тыльная сторона левой. Как будто сильно протер их крупнозернистой наждачной бумагой. Кровоточат, но совсем немного – кровь не капает, просто смазывается, если я чем-то до них дотрагиваюсь. Я оставляю прикуриватель в покое и начинаю искать какую-нибудь тряпку, чтобы промокнуть руки. В итоге обхожусь бумажкой – кажется, страницей из чьего-то личного дела.
На панели, перед сиденьем пассажира, лежит пистолет. Он уже не дымит, но ствол все еще теплый, когда я к нему притрагиваюсь. Хотя, может быть, это из-за работающей печки. Может быть, мне только кажется.
Может быть, мне вообще все это только показалось.
Я закрываю глаза.
Я открываю глаза.
Раз за разом я прокручиваю в голове события прошедшей ночи. Теперь, вероятно, я обречен на это до конца своих дней.
Вот я подъезжаю к дому по адресу, который дал мне отец Василий.
Вот я проезжаю мимо и останавливаюсь в двух кварталах. В машине стоит сигнализация, но я все равно пару раз оглядываюсь, пока иду обратно, – в таких районах могут вскрыть тачку и под сигнализацией.
Вот я обхожу дом по широкой дуге – обычная блатная лачуга, каких тысячи в пригородах шахтерских городов.
Вот я замечаю человека. Не сразу в такой темноте я понимаю, что это женщина, – походка проста, но характерное движение головой ее выдало.
Вот я делаю шаг навстречу. Что-то говорю.
Что же я сказал?
Кажется, что-то вроде «Добрый день» или «Стоять на месте» – в общем, что-то в этом духе.
Я смутно помню, что было потом. Стараюсь воскресить в памяти детали, но что-то все время ускользает. Я напрягаюсь, пытаюсь ничего не упустить.
Вот она открывает свою сумочку.
Вот я делаю еще один шаг в ее сторону.
Вот она выхватывает что-то из сумочки. Секунда за секундой восприятие идентифицирует то, что она выхватила. Сначала я вижу, что это маленький продолговатый предмет. Потом я вижу, что это блестящий металлический цилиндр. Затем я вижу, что это аэрозольный баллончик. И, наконец, я замечаю надпись и вижу, что это «Терен-4М». Б*дь, кто ей продал «Терен-4М»?
Я действую рефлекторно.
Вот моя правая рука уходит вниз и за спину. Пальцы ложатся на рукоять пистолета.
Вот уже я выхватил пистолет и снял с предохранителя.
Я закрываю глаза.
Вот – отчетливо – я вижу, как я стреляю. Не взводя курок, самовзводом. Это плохо для пистолета, но я ведь не задумывался тогда о таких пустяках, верно?
Я вообще ни о чем тогда не задумывался.
А вот падает женщина. Медленно-медленно. Так, как будто бы она уловила темп вращения земли и пытается теперь путешествовать в пространстве сама, чтобы соприкоснуться с поверхностью планеты по какой-то ей одной известной траектории.
Я открываю глаза.
И вот только в этот момент – когда женщина стыкуется с землей – я начинаю понимать, что происходит.
Всего секунда уходит у меня на полное осознание ситуации.
Я не нахожусь при исполнении и веду расследование, которого не существует. Я не регистрировал ни источники, ни выход в поле, тем более, не пытался получить какой-то ордер. Оружие за мной закреплено на постоянку, но сейчас оно должно лежать в сейфе. Я долго не спал и отправился с оружием и расшатанными нервами по адресу, который получил из недостоверного источника, на основании только своей больной интуиции. Я напал в темноте на первую попавшуюся женщину, не представился и застрелил ее только потому, что она достала газовый баллончик.
У меня есть труп.
И нет ответов на вопросы.
Наоборот, вопросов становится все больше и больше.
Я ни на миллиметр не продвинулся в своем расследовании, зато успел обзавестись трупом.
Трупом?
Я наклоняюсь над ней и проверяю пульс. Проверять нечего. Пульса нет. Есть лужа крови – и нет пульса. Я быстро иду к своему автомобилю, оборачиваясь по сторонам, – не вышел ли кто на выстрел? Я совсем не помню звука выстрела, обычно он врезается в память, это ведь чертовски громко – я имею в виду выстрел. Но я не помню его, и никто не показывается на улице: то ли пистолет действительно выстрелил беззвучно, то ли в этом районе никто не выходит на улицу ночью, посреди зимы, услышав пальбу. Я подгоняю свой «Пежо» к дому и останавливаюсь, почти наехав колесами на труп женщины. Сейчас, в свете фар, я вижу, что это совсем молодая девушка. У нее слегка раскосые глаза и белесая кожа, чуть тронутая наркоманским ранним старением. А еще огромное красное пятно на одежде спереди и сзади, под сердцем, чуть левее позвоночника. Я открываю багажник и одним рывком забрасываю туда труп. Быстро прошариваю по карманам, но при ней нет ни документов, ни бумажника, а денег в кармане – пятнадцать гривень с мелочью. Я их забираю, чтоб версия ограбления мешала тому, кто вдруг захочет найти ее убийцу.
Черт, почему же я не слышал выстрела?
Я отвожу тело за город и выбрасываю в посадке, среди небольшой полосы деревьев на обочине дороги. Здесь все выбрасывают трупы в посадке. Считается, что тела, валяющиеся вдоль дороги, – жертвы ДТП, хотя на пустой дороге машины почти никогда никого не сбивают. Но менты не станут ковырять это дело. Здесь так не принято. Если кто-то выбросил тело в посадке – значит, ему было нужно. Зачем лезть в чужие дела?
Я отъезжаю от трупа как можно дальше, выезжаю из города с другой стороны, куда-то в поле, и останавливаюсь посреди заснеженной степи.
Я не глушу мотор, потому что если выключить печку, то можно околеть, и продолжаю механически нажимать на прикуриватель.
Убить человека легко.
Сложно это осознать.
Кровь теперь текла по-настоящему, с кисти его руки она перетекала на кисть моей, затекала мне в рукав, просачивалась сквозь робу, капала с согнутого локтя. Саша Лучиков, Александр Владимирович Лучиков, ты держишь меня за руку и что-то говоришь, но, когда я переспрашиваю, ты отвечаешь, что ничего. Похоже, что ты бредишь, Саша Лучиков, и еще похоже, что жить тебе осталось совсем чуть-чуть. Слишком сильно кровотечение и что-то очень уж х*вый у тебя цвет лица. Но, если тебя это успокоит, я еще не видел людей, которые бы выживали, когда на них в шахте упадет чугунная ванна после взрыва метана.
– Вечная темрзлота, – говоришь ты.
И я соглашаюсь с тобой, что да, пожалуй, ты прав. Вечная темрзлота.
Человеку, который никогда не слышал, как в забое взрывается метан, нельзя объяснить, на что это похоже.
Можно очень долго рассказывать о том, что ты в этот момент видишь. Что резкая вспышка света в этой вечной темрзлоте ослепляет тебя на мгновение, и сквозь эту слепоту пробиваются лишь отдельные части окружающего тебя мира, которые ты никак не можешь сложить воедино: камни, деревяшки, люди, механизмы, словно существующие сами по себе и движущиеся во все стороны без всякой системы.
Можно попытаться передать, что ты слышишь, или, скорее, чувствуешь. Рассказать, как звук накрывает тебя ровным покрывалом, заставляя слышать происходящее больше кожей, чем ушами, как земля вдруг оказывается не под ногами, а вокруг тебя, и ты превращаешься в маленький обрывок плоти, зарытый под огромной толщей грунта.
Можно попробовать объяснить, о чем ты думаешь в такой момент. Это совсем просто. Ты ни о чем не думаешь, только ощущаешь свою плоть и толщу земли, под которой погребен.
Но все это совершеннейшая ерунда. Как самая лучшая дрочка никогда не дает представления о сексе, так и любые описания никогда не приблизят ходящего по земле к пониманию того, кем – или, вернее, чем – ты оказываешься на глубине в триста метров после взрыва метана.
