– Бомбёжка началась?
– Там не было бомб. Это случилось давно. Лет десять назад. Я тогда ещё сопляком был. Упрямым и тупым…
– Их застрелили?
– Нет. Машина взорвалась. Так быстро всё произошло…
– У тебя на глазах?
– Да…
Мы умолкли. Минуту сидели в тишине. Я поёжился:
– Знаешь, что обидно? Чёртову ракетку помню. А их лица и голоса – нет…
– Память ещё вернётся.
– Может быть. А может… лучше без неё. Недавно встретил одного… Ему хорошо. Он до сих пор ждёт. Смотрит выключенный телевизор. И верит, что всё плохое вот-вот кончится.
– Не кончится, Денис. Если мы сами не остановим.
– Ты в это веришь?
– Если бы нет – тогда бы точно сиганула с крыши.
Я перекинул ноги назад через бортик. Встал и подал руку Майе:
– Сидеть холодно. Ещё заработаешь насморк.
– А ты меня согрей…
Мы отошли от края и я её обнял. Заглянул в глаза. А потом наши губы встретились…
Мои руки скользят по её плечам. Опускаются ниже. Расстегивают пуговицы. Там, под грубой тканью и вылинявшей футболкой – её кожа. Такая бархатистая, нежная…
Мои ладони плывут по ней – будто по реке.
Задерживаются на двух крутых утёсах. Ласкают их вершины. И уходят вниз. По изгибам бёдер, как по волнам. Туда, к горячей глубине…
Не знаю, сколько прошло времени.
Мы выныриваем. Садимся рядом, прислонившись спиной к вентиляционной трубе.
– Хорошо, – шепчет Майя, застёгивая ремень и куртку – Правда?
– Да.
Молчим, взявшись за руки. Слова не нужны.
Мы и так понимаем друг друга.
– Пойдём? – спрашивает она.
– Ага.
Уходить не хочется. Но надо ещё выспаться.
Майя вздыхает:
– Если б можно было свалить отсюда. Пока те дрыхнут…
– Нельзя. Они нам нужны.
– Зачем?
– Слыхала, что говорил Султан? В Болхове имелось шестьсот вооружённых охранников. И теперь – столько же агрессивных зомби. А нас всего шестеро. Каждый боец – на счету.
– И тот, слепой?
– Тоже для чего-нибудь сгодится.
– Им нельзя доверять!
– Что мне надо – ещё хотя бы сутки. Я до сих пор не оклемался…
– После фоминского замка?
– Да.
Она кусает губу:
– Времени у нас нет.
– Почему?
– Я ведь рассказывала. Прошлый раз, когда была тут с Тимуром… мы задержались. И под конец едва двигались. Это не от голода.
– А от чего?
– Не знаю. Тут плохое место. Оно вытягивает из тебя силы. Ты не сможешь восстановить их, пока мы внутри.
– Тогда надо спешить. Искать «закладки» несколькими группами. Договоримся с Султаном…
– Это вряд ли.
– Значит, разойдёмся, как в море корабли. Половина боеприпасов и продуктов – наши. Думаю, бригадир не будет возражать.
– Угу. И при первой же оказии – сдаст нас полиции.
Я вздохнул – в её словах была доля истины, очень веская.
– Что ты предлагаешь?
– Избавиться от него. И от остальных.
Я удивлённо моргнул:
– Ты… серьёзно?
Нет, она не думала шутить.
Ветер глотал слова и Майя повысила голос:
– Сейчас… пока они спят. Одной гранаты хватит.
Я поёжился, застегнул куртку.
Всё логично и разумно, милая девушка с лицом ангела… Жаль, ангелы в аду не выживают.
Что я знаю о тех троих? Грубоватая философия Султана, бесстыжая наивность Индейца и слёзы на щеках Крота: «Мой город…»
Этого мало. И много.
Лучше б мы прикончили их ещё там, у разбитой «газели»…
– Сперва попробуем договориться, – выдавил я.
Майя встрепенулась. Я поднял «ганс» наизготовку.
Кто-то взбирался по железной лесенке – нарочито громко ступая на перекладины.
– Чудесная ночь, – донеслись знакомые интонации.
В лунном свете тускло блеснула лысина. Султан с кошачьим проворством вылез из люка.
Fuck!
Почему Ксюха не предупредила? Даже звука не издала.
Бригадир вооружён, но М16 болтается на ремне через плечо. Правая рука отдыхает на ствольной коробке. А взгляд – внимательный и колючий.
Догадался?
Если он стоял у открытого люка… Говорили мы тихо. И ветер… Лишь один раз Майя повысила голос…
Слышал или нет?
– Где девочка? – я чуть опускаю МП-9.
– Там, – машет он вниз.
– Что с ней?
– Она – в порядке.
Мой палец – у спускового крючка.
А ствол «калашникова» Майи едва заметно движется. И застывает. Потому, что над краем люка возникает голова Ксении. Позже – и всё остальное. Включая АК106 в её тонких руках.
– Девочка, я же тебя просила… – вздыхает Майя.
– А пошла ты! – огрызается Ксюха и волком смотрит на блондинку. Чёрт, да ведь она ревнует!
Я – дурак. Забыл, что она – только по внешности ребёнок. Когда борешься за жизнь – быстро взрослеешь. Особенно, если в руках у тебя оружие.
– Ксения!
– Зачем ты с ней связался? – морщится она, – Зачем, Денис?
– Убери автомат, дура! – сердито встряет Майя. Лучше б молчала.
– Им хватит одной гранаты? А тебе, стерва – одной пули!
Я поднимаюсь. И делаю шаг.
Ксения всхлипывает. Но автомат не опускает.
Султан хладнокровно жмёт плечами:
– Обидно, да? Она тоже слышала. И вся педагогика летит к чертям. Самые благие принципы…
– Оказывается ты моралист? – кривится Майя.
– А что, только вам говорить красивыми фразами? О долге, о Родине… И стрелять в спину. Конечно, если долг велит.
– Не тебе нас учить!
– Партизаны… Герои – все, как один. Жаль, поздновато о Родине вспомнили…
– Ты и не вспоминаешь?
– Иногда, – вздыхает Султан, – И молюсь за упокой души.
– Врёшь! Она – живая.
– Нет её. Давно. Ещё до американцев, свои всё распродали. Остались золотые орлы на башнях и старухи у мусорных баков – великое «россиянское» государство.
– Такие, как ты, и продали!
– Я? – его брови изумлённо лезут вверх. Султан трясётся от смеха, – Не подскажешь… где могу получить свою долю?
– Хватит, – встаю между ними.
– Повезло тебе, Денис. С ней не соскучишься… – запинается, не договорив.
Из люка раздаётся чей-то приглушенный вопль. И хриплая ругань. Я узнаю голос Индейца.
Бригадир хмурится.
– Какие-то у него проблемы? – спрашиваю я.
– Наверное, потерял любимые серебряные ложки, – бурчит Майя.
Султан раздражённо моргает:
– Я ведь и поднимался, чтоб сказать… Там едкая гадость прёт из канализации. В туалете весь пол залит этой дрянью. Надо сменить квартиру.
С третьего этажа – ещё один вопль.
– Что-то сильно он разоряется, – язвительно замечает Майя.
Султан бросает на меня короткий, внимательный взгляд:
– Беседу мы потом продолжим, – и спускается по лестнице.
Ксюха остаётся на крыше.
Я трогаю её плечо. Она отшатывается.
Внизу, что-то громыхает.
Трудно разобрать. Ветер гудит в вентиляционной трубе.
