Там, в саду, суеты больше нет. Алина играет с дочерью. Сюзанна Эдуардовна о чем-то говорит с сыном. А Надия, скрестив руки на груди, слушает сморчка.
Белый видит, что пацан красуется перед малышкой. Лыбится. Пытается коснуться пряди волос, упавших на плечо. Но малышка уходит от контакта. Поправляет очки. Вновь слушает, кивает, что-то сама говорит.
– Видишь пацана? – заговаривает Мухтар Маратович, – Напросился на обед через Шаму. Недавно мы с его отцом столкнулись по интересам. Говорит, сватать хотят мою младшую дочь.
Белый понимает, к чему идет разговор. Положительный мальчик для идеальной девочки – шикарный ведь расклад.
– Чего молчишь, Федя? – угрюмо усмехается Варгинов.
– А что вы хотите услышать, Мухтар Маратович? – глухо уточняет Белый. С трудом отворачивается от окна. Тупо смотрит в свой стакан. – Не пара я ей? Знаю. Старый для нее? Знаю. Битый, стреляный, резанный? В курсе. По малолетке срок мотал? Тоже про меня. На работе может всплыть производственная травма в виде пулевого в башку? Запросто.
Белый резко и залпом выпивает терпкую жидкость до дна. Со стуком ставит стакан на стол.
– Чего ты хочешь, Белый? Бабла? Сумму назови, – прищуривается Мухтар. – А от дочки отвали. Она же девчонка совсем. Уши развесила. Романтику кругом видит. Сопливая малолетка и взрослый дядя, это ведь сюжет лавстори. Свали, Федя, как мужика прошу. Она перебесится и обратит внимание на сверстников. У нее вся жизнь впереди.
Белый сжимает кулак до хруста. Кажется, в ушах звенит, грохочет.
Федя не может дышать. Взгляд ласкает на расстоянии хрупкую фигурку в рубашке и коротких шортах.
Белый видит, как налетевший ветер вскидывает прядки волос. Швыряет их в лицо девочке.
Федя знает, что сейчас, эти секунды – последние. Так близко Белый никогда не подойдет. К ней. К той, которой он дышит.
– Дай мне слово, Белый. Слово мужика, – продолжает говорить Варгинов.
Федя молчит. Душу рвет звериный вой.
Кровоточит за ребрами. Разрывает изнутри. А снаружи Белый – лед.
Сейчас. Еще секунду. Он соберет себя по кускам. Потому что так надо. Иначе нельзя.
В груди ноет. Кожа, где касалась ладонь малышки, горит, оставляет клеймо. Невидимое, но оно никогда не исчезнет.
Кулаки разжимаются. Очень медленно Федор отворачивается от той, без которой сдохнет. Но это ведь все потом. Потом – можно.
А сейчас двигай, Белый, ногами. Подальше и побыстрее, пока силы не закончились.
Не глядя на собеседника, Федя пожимает крепкую руку Варгинова. Он дает слово, которое крепче законов и всех бумаг.
Выходит из дома Мухтара. Трос с его тачки уже отцепили и вернули в багажник.
Федя влетает за руль. Непослушные пальцы жмут на кнопку. Движок тихо урчит. А у Белого в голове – микровзрыв. И пелена перед глазами. И пульс зашкаливает.
Но Белый едет ровно. Выруливает на трассу. С каждым преодоленным метром в груди у Феди растет дыра. Черная и гадкая.
– Привыкай, Белый, – усмехается он своему отражению.
Там же, в зеркале, Федя видит розовый рюкзак и кепку. Это ее вещи.
Резко тормозит. Покрышки жалобно верещат. Но Феди плевать, даже если бы в багажник врубилась сейчас целая вереница тачек. Похрен.
Протягивает руку. Цепляет кепку. Прижимает к лицу.
Вот так ты пахнешь, родная, красивая, не моя?
Федя не может сидеть долго так, посреди трассы. Жмет на газ. Иначе – вернется. А возвращаться нельзя.
Белому сейчас плевать на все. Даже не те важные дела, что поручает ему Слава.
Вынув телефон из кармана, Федя набирает номер друга.
– Я все, Слава. Сливаюсь, – глухо говорит Белый.
– Вот сейчас не понял, – удивляется Барновский.
– Мне надо свалить, Слава, – громче рубит он. – Совсем свалить.
– Федя, завязывай давай, – возмущается Слава. – Нужен еще отпуск, да без проблем. Отгуляешь и возвращайся.
– Нет, Слава, – качает головой. – Прости, подвел.
– Федь, да какой «подвел»! – возмущается друг. – Мы же столько лет, бок о бок.
– Все, Славик, – продолжает Белый, – Полине Владиславовне привет и низкий поклон.
– Сам передашь, – возражает губернатор.
– Нет, Вратислав Павлович, не скоро свидимся, – качает головой Белый и прерывает связь прежде, чем Слава задает вопросы.
Полный бак в тачке – единственная хорошая новость за чертов день. И Белый жмет педаль газа в пол. До упора.
***
Когда за Федором закрывается дверь, в гостиную входит Сюзанна Эдуардовна. Ее муж, Мухтар Маратович, задумчиво смотрит в окно. Туда же, куда минуту назад смотрел Белый.
Мухтар гордится своими дочерями и сыном. Он отец. И ему лучше знать, что именно нужно для счастья детям.
– Не боишься, что Надия тебя проклянет? – усмехается Сюзанна.
Варгинов молчит. Двигает рукой, заставляет кубики льда биться о стенки стакана.
Жаркое лето выдалось. От жары все сходят с ума.
– И зачем ты это сделал, Мухтар Маратович?
– Так надо.
– Ты же видел, как Белый смотрит на нашу девочку, – с укором говорит Сюзанна.
– Потому и говорю – так надо, – упрямо повторяет Варгинов и смотрит на жену: – Что у нас на обед?
– Сердца нашей дочери и одного влюбленного в нее мальчика, – ехидно говорит Варгинова, скрестив руки. И Мухтар понимает: скандала перед сном, в стенах спальни, не избежать.
– Белый у нас что ли мальчик? – усмехается он.
– А ты не таким был? Вспомни себя, Мухтар, двадцать пять лет назад! – фыркает Сюзанна и, хлопнув дверью, выходит из комнаты.
Спустя полчаса, парни докладывают Варгинову о том, что тачка Белого пересекла границу района и уверенно движется по магистрали.
– Ну, давай, Федя, – бормочет Мухтар, – докажи, что я в тебе не ошибся.
Глава 6
Не разговариваю с отцом неделю, две, три, месяц. Перебираюсь в однокомнатную квартиру, которую получается снять на те деньги, что скопились на карте. С того дня, как я учусь в вузе, моя стипендия спокойно падает на мой счет. Теперь эти деньги мне очень нужны. Именно эти, а не те, что дает папа.
Мама упрямо пытается затащить меня в гости. Но мне не о чем говорить с отцом.
Я нахожу подработку. Помогаю сестре в бутике. Продаю цветы, потихоньку разбираюсь в бухгалтерии небольшого бизнеса Алины.
К концу лета у меня уже есть небольшой запас, чтобы оплатить аренду квартиры на несколько месяцев вперед.
Оказывается, жить одной сложно. Но я справляюсь. Потому что еще сложнее – жить в неведении. Где сейчас Федя? Что с ним? Здоров ли? Почему не звонит? Он ведь обещал? Забыл номер?
Все, что мне удается узнать: Белый ушел с поста и теперь не работает на Вратислава Павловича. Совсем недавно Поля шепнула по секрету, что Федор им звонил.
Им – звонил. А мне нет?
Злюсь на него. Ненавижу. Умираю.
Листаю снимки со свадьбы Полины.
В моем телефоне есть всего две важные фотографии. На одной – Федя стоит вполоборота и курит. Он не видит, что попадает в кадр. И здесь он привычно собран, сосредоточен, пугает ухмылкой и цепким взором черно-синих глаз.
На втором снимке фотограф умудряется подловить Белого совсем с иного ракурса. Мне хочется верить, что именно тогда Федя смотрел на меня. Могу ведь я помечать? Так легче справляться с тоской.
Начинаются занятия. Удивительно, но Олега Петровича больше нет среди педагогического состава. Никто не знает причины его увольнения. А я могу лишь догадываться.
Октябрь вступает в свои права. Учеба становится моей отдушиной и спасением. Тем, что невозможно у меня отнять.
От университета до моего нового жилья несколько минут пешком. И каждый день я прогуливаюсь после пар, игнорируя приглашения девочек с потока посидеть, отвлечься, потанцевать в клубе. Мне ничего не нужно из этого. Громкую музыку я ненавижу. Ненавижу людей. Лживые улыбки. Громкие слова. Всех ненавижу.
За октябрем неизбежно наступает ноябрь. И я уже начинаю думать, что Белого я придумала. Нет его. Не существует. Только почему так ноет сердце?
