другие посетители, которые нуждаются во мне, но кофейня почти пуста, и теми, кто есть, занимаются девочки.
Киваю и встаю у стола. Может, сегодня он торопится и ему не до меня? Может, сейчас они, молча закажут, и мне удастся спихнуть заказ на одну из коллег?
— Скажите, девушка, вы бывали в "Мавзолее"? — спрашивает рыжий с самой серьезной физиономией.
Началось.
— Нет, не была, — бормочу, чувствуя, как по телу проносится волна жара.
— Думаю, вам нужно сходить, — говорит он ухмыляясь. — Знаете, если девушка с таким именем и такой мощной харизмой придет туда, вождь мирового пролетариата восстанет и начнется зомби апокалипсис. Будет весело.
— Вы готовы заказать? — выдавливаю я.
— Да, бизнес-ланч и чай с сахаром. По-пролетарски крепкий. И чтоб стакан был граненый, — отвечает он, едва сдерживая смех.
— А вам? — спрашиваю я у рыжего.
Меня словно приковали к позорному столбу. Надо стиснуть зубы и протерпеть.
— То же самое! — отвечает, с трудом подавляя смешок.
— Хорошо, — я поспешно ретируюсь.
С кухни сообщают, что заказ готов, и я осматриваю зал в поисках кого-нибудь, кого можно попросить отнести его. Все, как испарились. Делать нечего! Беру поднос и тащусь к девятому столику, который стал для меня проклятьем.
Выставлю тарелки. К любому заказу всегда идет небольшой комплемент: стакан воды с лимоном и шоколадка. Я уже упоминала свою неуклюжесть? Мне почти удается разгрузить поднос и сбежать, когда я задеваю стакан с долькой лимона, и вода выплескивается на брюки моего мучителя.
— Ой, простите! — бормочу я и выхватываю из-за пояса салфетку.
Надо исправлять оплошность, но не очень-то прилично просушивать чужие брюки. Сразу представляю, сколько неприличных шуточек на меня посыплется, если я сейчас наклонюсь и начну просушивать бедра незнакомого парня. Останавливаюсь в нерешительности, но он молча забирает салфетку из моих рук.
Я убегаю. Молча и позорно.
Отсиживаюсь в туалетной кабинке. Проходит минут двадцать — пора идти за новой порцией унижений. Девятый стол пуст — только грязная посуда и конверт с оплаченным счётом. Заглядываю внутрь. Там меня ждет "тысячная" купюра и записочка: "на нужды революции". Он всегда оставляет хорошие чаевые, но от них как-то кисло на душе.
* * *
Я запиваю таблетку водой и плюхаюсь на кровать. Затыкаю в уши наушники и выбираю трек наугад.
Перемен требуют наши сердца… Голос, который словно сваи заколачивает. Настолько мощно, что ритм сердца ускоряется, чтоб поспевать.
Музыка прерывается каким-то уведомлением и запускается снова. Скашиваю глаза на экран. ВК. Кто-то там еще сидит? Я и сама удивлена, что еще не снесла приложение. Ах да! Оно мне нужно, чтобы музыку слушать.
Девятый: Привет
Смотрю профиль.
Имя: Девятый
Возраст: 23
Город: Новосибирск
На автарке темный мужской силуэт с гитарой.
Скучно. Кто вообще отвечает на эти «приветы»? И все равно набираю:
Нара: Привет
Девятый: У тебя красивые работы.
Приятно. Я учусь в художке, но рисую далеко не академку. В сети я популярнее, чем в жизни.
Нара: Спасибо)))
Девятый: Давно рисуешь?
Нара: Сколько себя помню
Девятый: А что портрета Цоя нет?
Заглянул в мою музыку. Мило. Надя говорит, что у меня низкая самооценка, и я введусь на такие мелочи легче прочих.
Нара: Слишком ответственно
Девятый: У тебя получилось бы!
Нара: Спасибо
Подгорает спросить, почему у него нет ни одной фотки, но не хочу показывать, что меня чем-то зацепил этот разговор. Я и сама не знаю чем.
Девятый: Если бы я умел рисовать, я бы нарисовал твой портрет.
Явный подкат. Но красивый.
Нара: Это комплимент: смущенный смайлик?
Девятый: Констатация факта. Красивое лицо, правильные черты)))) Только глаза всегда грустные.
Печатает…
Девятый: Почему?
Нара: Не знаю
Девятый: Неправда! Человек всегда знает, что ему нужно, чтоб не грустить.
Нара: Невозможно вернуть то, что позволит не грустить.
Девятый: У тебя что-то случилось?
Откладываю телефон. Я не знаю, кто мне пишет. Странно раскрывать душу перед незнакомцем из сети. С другой стороны, это идеальная жилетка. Никто не узнает, что я в нее плакалась. Все равно, что случайный попутчик, которого я больше никогда не увижу.
Девятый:???
Нара: У меня папа умер год назад
Девятый: Сочувствую, моя мама умерла, когда мне было 10.
Нара: грустный смайлик
Девятый: Прости.
Нара: За что?
Девятый: Не хотел бередить твои раны(((
Нара: Ничего. Он любил "Кино", и меня приучил…
Девятый: Понятно, папина дочка: смайлик-сердечко. Он бы не хотел, чтоб ты грустила.
Нара: Знаю
- Нара, пойди сюда! — слышу мамин голос из прихожей. — Помоги!
Нара: Прости, пора бежать
Девятый: Пиши мне, когда грустно!
Я забираю из ее рук тяжеленные пакеты и тащу на кухню. Титаническим усилием водружаю на стол и начинаю разбирать.
— Что готовишь на этой неделе? — спрашиваю с любопытством.
Моя мама — фуд-блогер. Снимает видео для Youtube-канала "Света готовит". Она хороша и уже набрала больше миллиона подписчиков. Но как бы мама ни пыталась задействовать меня в видео, ничего путного никогда не выходило. У кого-то ручки-жопокрючки. Если что-то надо не разлить, я разолью, не разбить — разобью. Да еще и безупречный белый фон запачкаю пастелью или углем.
— Это не для канала. Завтра Вадим придет на ужин.
Упаковка с яйцами выскальзывает из рук и, встретившись с кафельным полом, разлетается вдребезги. Всё вокруг в сырой яичнице.
— Ой, — только и вырывается из моего рта.
Мама смотрит укоризненно и тяжело вздыхает. Орать на меня без толку.
Она опускается на колени и начинает убирать беспорядок бумажными
