МЫ — ЗЕМЛЕПРОХОДЦЫ
Русская кровь — как брага:
Радостна и хмельна,
Сердце пьянит отвагой —
Мыслям и не до сна.
С крыльями наши мысли,
Взоры — острее стрел.
В земли чужие вышли
В поисках смелых дел
Наши отцы и деды —
Стала Москва тесна.
Славная цепь победы —
Русские имена.
В царство князька Кучума
Шел атаман Кольцо.
Волны Иртыш угрюмо
Гнал и шуршал гольцом.
И, рассекая волны,
Шел на Искерь баркас.
Души отвагой полны,
Зорок казачий глаз.
В море Меркурий Вагин
Вышел. На море льды.
Русской не сбить отваги
Вьюгам, не сбить, седым.
Сердце не зябнет в стуже,
Сердце кричит: «Вперед!»
Русская поступь стружит
Арктики синий лед.
Карта и компас, вы ли
К новым вели морям?
Русский из стали вылит.
Русский найдет и сам.
Разве и мы не те же?
Бражная кровь сильна.
Русской разрухи скрежет
Сердце не ранил нам.
Мы, как И наши деды,
К новой пошли земле.
Робости нам не ведать,
Нам ли от страха млеть?
Русское имя с нами.
Всюду пройдем мы с ним.
Русское наше знамя
В странах чужих храним.
Нам ли бояться стужи,
Нам ли страшиться ран?
Русская поступь стружит
Земли далеких стран.
Весенний ветер
Поднял тучи пыли,
Пошли стадами
В небе облака.
Они сюда, ажурные,
Приплыли
Флотилией небес
Издалека.
Сегодня утром,
Может быть, под ними
Лежали степи
Милой нам земли…
Весенний ветер
Трепетный поднимет
Со дна души
Былого корабли.
Их паруса
Наполнит зноем жизни
И поведет
К далеким берегам,
К оставленной,
Но дорогой отчизне,
Весенним сном
Являющейся нам.
Опять поля
В цветочном ярком ситце,
И в пене яблонь
Тихо проплывут…
От зовов памяти
Нам никогда не скрыться,
Они всегда
Нас, властные, зовут.
Весною сердце
Молодеет снова.
Весною сердце —
Неустанный ткач —
Всей нашей жизни
Крепкую основу
Старается
Из прошлого соткать.
Одиночество — да! — одиночество злее марксизма.
Накопляешь безвыходность: родины нет, нет любви.
Содрогаешься часто, на рифмы кладешь пароксизмы,
Бродишь взором молящим среди облаковых лавин.
«Не от мира сего…» И горят синема, рестораны,
Ходят женщины, будят сознанье, что ты одинок
На земле, где слывешь чудаком захудалым и странным,
Эмигрантом до мозга костей, с головы и до ног.
Эмиграция — да! — прозябанье в кругу чужестранцев,
Это та же тоска, это значит — учить про запас
Все ремесла, языки, машинопись, музыку, танцы,
Получая гроши, получая презренье подчас.
Но ты гордый, ты русский, ты проклял сомненья и ропот —
Что с того, что сознание трезвое спит иногда? —
Но себя ты хранишь, но встречаешь мучительный опыт
Не всегда просветленно, но с мужественностью всегда!
1932
Спрятанный в клобук Савонарола
Близок мне с девизом: пост и труд…
А в соседней комнате — виктрола
И уют.
Чувствую, что с каждом часом чванней
Становлюсь, заверченный в тиски
Горестного самобичеванья
И тоски.
Но в припадке жесточайшем долга,
В свой афористический блокнот
Что-то заношу, смотря подолгу
На окно.
К желтым костякам фортепиано
Прикасаюсь скованным туше,
Думаю бессвязно и беспланно
О душе.
Пусть соседи под виктролу скачут
Вечером — лишь вынет диск луна —
Все равно: ударю наудачу
Диссонанс.
Если же случайно выйдет нежный,
Тихий, грустью задрожавший звук —
Приглушу его своей мятежной
Парой рук.
1930 Харбин
Я стою у забора. Сквозь воздух вечерний
Долетает из дальнего сада симфония,
Вероятно, продукт математики Черни,
Виртуозности Листа, Сальери агония.
И какие созвучия! Чем обогреешь
Их полет? Прикасаясь к ушам, холодят они
До мурашек, до дрожи. И тянет скорее
В освещенную комнату. Там благодатнее.
Там и легче. А утром, когда, обозленный,
Выбегаешь и щуришься, сутки прободрствовав, —
Воспаленные веки на вязах зеленых
Отдыхают от самого страшного, черствого.
Глаза глядят туда,
В далекие долины.
Слова готовы с уст
Сорваться навсегда.
Я пуст, как эта даль
За дымкой паутины,
И черен я, как туч
Текучая гряда.
Надвинулась весна.
Избитые мотивы
Подстерегают нас,
Как придорожный волк.
Зачем я — человек?
Души моей извивы
Пронизаны навек
Суровым словом: долг.
А даль — пестрей, пестрей —
Пересыпает краски.
Озимая трава
На солнечном костре.
И хочется стереть
С лица печать опаски
И разом оборвать
Обязанностей сеть!
Неделя протекала хлопотно.
К субботе ты совсем раздряб.
Пришел к реке, нырнул и — хлоп о дно!
Оставив пузыри и рябь.
Но на мостках матрос внимательный
Не потерял момента, и, —
Стругая гладь, спешит спасательный
Мотор, надежду затаив.
Прыжок. И вынут утопающий —
Свободе личности назло.
Ах, вымокшая шантрапа! Еще
Печалится: не повезло.
Беда! становишься ехидою,
Беседуя с тобой. Ты — тот,
Кто жизнь считает панихидою,
Тогда как жизнь — переворот.
Тогда как жизнь — великий заговор
Громов и ловля на лету Клинков,
взлетающих зигзагово
В нетронутую темноту.
Устал с утра давиться
Идущей в такт со временем
Слепой передовицей
Газеты. Жизнь, согрей меня!
Не прихоть! Еле-еле
Теперь справляюсь с ленью я
К концу моей недели…
Мутит (перечисление):
От улиц, от традиций
Кивков, от «дам с собачками»,
Спешащих возвратиться
На мой закат запачканный…
Бывают люди сталью,
А жизнь — магнитом ласковым
Для них. Глядишь, пристали
Проворными булавками.
Бывают люди медью,
Как я. И нет проворства в них!
И — медлят, медлят, медлят,
Чтобы потом наверстывать.
Но в этот ад — в погоню
Вольют, как бы нечаянно,
Последнюю агонию,
Победное отчаянье!
Что я? Калика перехожий, —
Смирился внешне и притих…
Жизнь смотрит искривленной рожей
На гордость замыслов моих,
И с горечью я понимаю,
Что я не все осуществлю, —
Но так безумно я мечтаю,
С такою верностью люблю,
Что даже и в часы лихие,
В болезни, в гнете и тоске,
Все мнится мне, что я в России,
А не в маньчжурском городке…
И в самом деле, в самом деле —
Иль не со мной моя тоска,
И покаянные недели,
И трепет сердца у виска —
Вся русская моя природа,
Полузадушенная мной?
И как я рад, когда порой
Веду себя, как иноземец, —
Холодный бритт, упрямый немец —
Как горд!..
Кровь моего народа
Во мне сияет новизной!
