Беседка
Я выхожу курить во двор.
Над ним деревьев спящих ветки
ведут со мною давний спор.
Он ни о чем. Иду к беседке.
Ее я спрятал в глубине,
в кустах разросшейся сирени.
Легко здесь думать в тишине
и предаваться милой лени.
Скамейка, старый круглый стол,
букет цветов, увядших впрочем.
Да, здесь бывал и слабый пол.
Но с ними мир, увы, не прочен.
И, кстати – пару слов о них,
кого прекрасней нет на свете:
я посвящу им лучший стих,
а может, – пару строк в сонете…
Но не сегодня, не сейчас,
когда в зените полдень алый.
Их не понять, что им до нас?
И мой привет им запоздалый.
Мечтать мешает днем жара.
И снова шепчет тихо ветер
о том, что юности пора
уже проходит… Скоро вечер.
За днями дни идут, просвета нет.
Мне кажется, что вечный мрак – отрада.
И только ночью из окошка свет
покорно льется на дорожки сада.
Ночная жизнь таинственна, тиха.
Сверчки звенят задумчиво и просто.
Деревья спят, одетые слегка
ночным туманом, приглашая в гости.
Какой покой, прислушайся к нему.
О чем там шепчут листья меж собою?
Не всё подвластно нашему уму,
но сколько здесь блаженного покоя…
Трава покрыта радостью, теплом.
Над нами звезды, в сумраке редея,
плывут и улыбаются тайком,
слегка туман задумчивый рассеяв.
Ты помнишь сад, который был в раю?
Поверь, что лучше было ненамного.
Когда я слабым сердцем устаю,
сюда иду, забыв свои тревоги.
Пусть мир другой, но только тот же сад.
Другие люди, только так же ветер
здесь носится бесцельно, невпопад,
под бледною Луной в безмолвном свете.
Дыши полней и наслаждайся им.
Какая здесь блаженная свобода…
Ты чувствуешь, как стал уже другим,
пробыв здесь от заката до восхода?
Был день, как день. В открытые глаза
ломилась грубо жизнь с окраской серой.
И понял я, что дальше так нельзя –
жить без любви, без прошлого, без веры.
И стал искать, куда бы мне пойти,
кому открыть души моей сиротство.
И груз грехов на пройденном пути.
И с миром этим горькое несходство.
Но все вокруг глядели грустно вслед,
не выражая явно интереса.
А что сказать, – ведь счастья в жизни нет,
как в пепле нет ни радости, ни веса.
Так день прошел, один из многих дней -
бессмысленных и сердцу непонятных,
без радости, успехов и гостей,
весь в пролетевших мутно‑черных пятнах.
В лампадке медной теплится огонь.
И смотрит Он печально и сурово.
Ведь подают в открытую ладонь,
когда найдешь ты правильное слово.
Сегодня занят шелестом страниц.
Начав читать известного поэта,
перед которым все склонялись ниц,
не понял – в чем была известность эта.
Я пробовал проникнуть между строк,
запутавшись в оригинальных рифмах.
Но как извлечь из пустоты урок?
Она не чтит ни падежей, ни числа.
Всё выспренне, кругом одни клише,
торчащие как нос у Буратино.
Хотите имя знать вы? Но уже
его забыл, дойдя до середины.
Ведь есть вокруг и небо, и трава,
и Родина, и солнце, и прохлада.
Я говорю обычные слова
и ни о чем заботиться не надо.
"Нас ждет не смерть, а новая среда".
И, навсегда покинув мир привычный,
мы сунемся с проблемами туда,
где из окна не виден дым фабричный.
Там не было и окон никогда.
Проблемы – вздор, но как же нам без них?
Они наш рок и повод для волненья.
Не может раб быть без оков своих,
как и луна не может без горенья,
когда на море шторм уже затих.
И вижу я: нагруженный ишак
пытается пролезть в изгибы щели.
Он весь вспотел, но не попасть никак,
хотя там нет ни пота, ни метели,
ни песен, свадеб, водки, пьяных драк.
Тут нужен слов особенный подход.
Как описать, что есть необъяснимо?
Понять легко, но труден перевод.
И все слова летят не в цель, а мимо,
попутно протыкая небосвод.
Начнем сначала: мир загробный есть
и все об этом знают распрекрасно.
Но до сих пор никто благую весть
нам не принес оттуда беспристрастно,
хотя и душ опальных там не счесть.
И в этом вся особенность среды.
Тот мир загадка, так как он духовен.
Но нам, среди проклятий и вражды,
разврата, зла и криков: "он виновен",
огни духовности пока чужды.
Почему же снег не тает?
На дворе уже плюс два.
Журавлей не вижу стаи.
Крокус вылез – но едва.
Неприветливое небо.
Грустно длится серый день.
Ждать весну еще нелепо.
И искать причину лень.
Для нее еще не время.
Тучи хмурятся вдали.
Просто сбой в погодной схеме
от Нью‑Йорка до Бали.
Потеплело. Уходит зима,
снега клочья оставив на ели.
«Не волнуйтесь, укрою дома
я морозным дыханьем метели».
«Я еще к вам вернусь, погоди…»
- Говорил мне порывистый ветер.
Но я верю, уже позади
холода и мороз на рассвете.
Только ночь пока слишком длинна,
хоть и солнце смеется в окошко.
Нет, зима еще слишком сильна,
вот поэтому грустно немножко.
Вот снова дождь идет устало,
на окнах выбивая дробь.
Приходит осень запоздало,
в душе рождая грусть и скорбь.
Намокли листья сиротливо,
уже готовые опасть.
Такая, друг мой, перспектива:
дать прошлому над сердцем власть.
Или опять мечтать от скуки
под шепот капель дождевых.
Томит любовь и боль разлуки.
И жаль желаний молодых.
Что остается в самом деле,
когда все ночи так глухи,
а звезды тлеют еле-еле?
Писать задумчиво стихи.
И возникают на бумаге
ее знакомые черты.
Но хватит ли руке отваги?
Прочтешь ли эти строчки ты?
"А ты старался обезвредить жало,
Что притаилось в пышных словесах".
Ю. Куликова
В ту осень так рано на тонкой березке
от холода вдруг пожелтели листы.
А мне не хватает иронии жесткой
и критики – той, что давала мне ты.
О, как ты умеешь блестяще ужалить,
ведь до совершенства мне так далеко.
Хрустит под ногами осенняя наледь
так странно и гулко... Но сердцу легко.
И солнце приникло лучами так жадно
к багрянцу, что ссыпал раздевшийся клен...
А острое жало всегда беспощадно,
но только не страшно тому, кто влюблен.
Вот вечер приходит и снова, и снова
сижу, добиваясь прозрачности слова.
Да, русский язык – он великий, могучий,
но ветер коварный несет грозно тучи.
И я разрываюсь меж этими ‑ теми,
пытаясь найти как‑то сходство в системе
двух разных позиций в запутанном споре,
где доблесть сильней, чем великое горе.
А прошлое кажется смутным и странным.
Но что впереди? Не хватает мне данных.
Вот так и живу – не спеша, понемногу,
надеюсь и жду, уповая на Бога.
«Я знаю – последнее время…»
Я знаю – последнее время
пишу всё стихи не о том,
не в ногу шагаю со всеми,
себя изнуряю постом;
не моден, угрюм и застенчив,
а сердцем – совсем как дитя;
как поздняя осень изменчив
и часто скучаю, грустя.
Я видел в музеях картины,
ходил иногда на балет,
но снятся березки, осины –
банальный, обычный сюжет.
Потерянной Родиной болен, –
диагноз безжалостный прям.
Давно не брожу чистым полем,
а кланяюсь всем фонарям.
И пусть я еще вспоминаю
тот двор и дощатый сарай,
но что будет дальше – не знаю.
Так пуст мой заброшенный край…
