запихаю, если он к тебе хоть на метр подойдет! – слышу вполне реальную угрозу, но стараюсь улыбаться знакомому, потому что скандал с сыном прокурора нам совсем не нужен. Даже с учетом Фединых связей и нашего почти родства с женой губернатора области.
– Передай мужу, пусть не нервничает, – говорит Игорь, улыбаясь мне, – я просто друг.
Я молчу, потому что Федя и без моих слов все прекрасно слышит. Требует адрес центра, где я нахожусь. Послушно диктую. А Белый бросает трубку.
Я вздыхаю. Мне не очень нравится то, что Игорь оказался совершенно случайно в том же месте, где прогуливаюсь и я. Более того, мне совсем не понравился его взгляд, оценивающий и изучающий.
Должно быть, мой страх от пережитого стресса никуда не девается. Только теперь мне неуютно в обществе мужчин, а не просто всех незнакомых мне людей.
– Давай посидим, пообщаемся, – кивает Игорь на приветливо распахнутые двери ресторанчика, расположенного на третьем этаже центра.
– Не очень хорошая идея, – честно отвечаю я.
– Брось, Надюшка, – дружелюбно говорит Смычкин, а мне вовсе не нравится то, как он произносит мое имя, еще и неправильно. – Просто кофе выпьем, пока твой муж где-то в пробке торчит.
Смычкин прав. Сейчас час-пик, на дорогах дикие пробки, и даже если Федя где-то поблизости, все равно будет добираться какое-то время до торгового центра. Как вариант, я могу просто уехать домой. Но понимаю, что немного устала и хочется хотя бы посидеть и выпить горячего чая.
Я неопределенно повела плечом, а Игорь настойчиво отобрал у меня из рук пакеты с покупками. Пришлось идти за парнем и усаживаться за свободный столик.
– Два кофе, пожалуйста, – делает заказ Игорь, но я отрицательно качаю головой.
– Чай, – улыбаюсь я официанту, – зеленый час с лимоном.
Когда официант оставляет нас одних, я вынимаю телефон и оставляю его на столе. Экран загорается, появляется заставка.
Я перехватываю заинтересованный взгляд Смычкина. Знаю, что именно он увидел на дисплее. Там фото, на котором Федя обнимает меня и целует в висок. А я смеюсь, глядя в камеру.
– Ты счастлива, – констатирует Игорь, а я молчу. Нет нужды что-то говорить, ведь счастье любит тишину. А парень смотрит на меня. Я чувствую его изучающий взгляд: – Откуда у тебя шрам?
Вскидываю руку. Да, на щеке ровный рубец, пока не заживает. Но встреча с пластическим хирургом уже назначена. Мне, если честно, плевать на этот «привет» от Косого. Я уже перестала его замечать, как и Федя. Куда важнее избавиться от рубцов, что спрятаны в моей голове, в моей душе. А они – заживают почти бесследно.
– Напал один хулиган, – пожимаю я плечом, не имея желания вдаваться в подробности.
– Серьезно? Куда ж твой хваленый Федор Львович смотрел?! – цокает языком Смычкин и поддается вперед, опираясь локтями в столик, – Будь ты со мной, такого бы не случилось. Я пробил инфу про этого Белявского, кстати.
– Зачем? – искренне удивляюсь я.
– Он тебе не пара, Надя, – без ответа продолжает Смычкин. – Ты в курсе, что он бывший зэк? Он сидел в тюрьме за убийство.
Я качаю головой. Нет, я этого не знаю. Но даже если Игорь не врет, это ведь ничего не меняет. Мой Федя – мой любимый мужчина.
А Игорь продолжает, будто получает мое безмолвное согласие слушать его рассказ.
– Он человека убил. Понимаешь? – негромко втолковывает мне Смычкин. – И не просто какого-то бомжа, а собственного отца.
Эта новость шокирует. Я качаю головой. Нет, это все ложь. Федя не может так поступить с кем-то из близких. Я вижу, как он относится к матери. Нет, неправда это. Мой Белый не такой! Он не убийца!
– Отсидел год в колонии для несовершеннолетних. Его выпустили, якобы, непредумышленное, – фыркает Смычкин, а мне становится гадко от того, что кто-то чужой влезает в мою с Федей жизнь. – Я знаю, что вы не женаты пока. По крайней мере, официально. Не пойму, чем такой уголовник понравился твоему отцу, Надюша. Но этот человек однозначно не пара для тебя. Он из отбросов. Просто выскочка. Где он окажется, когда наш губернатор в один прекрасный день уволит его?
– Меня зовут Надия, – подаю голос я и прищуриваюсь, изучаю лицо Игоря.
Кажется, будто он считает, что имеет право обливать грязью моего любимого? Игорь меня жутко бесит этим.
– Я знаю, – кивает Игорь и пытается дотянуться рукой до моей ладони, но я убираю ее вовремя.
– Федор Львович Белявский – мой муж! – роняю я слова четко и таким тоном, словно подвожу черту под каждым словом, подписываюсь под ним кровью, – Мне плевать, где он сидел и за что. Это – во-первых. А во-вторых, Игорь, мне плевать на твое мнение, как и на мнение любого. В-третьих, мой МУЖ самый замечательный человек во вселенной. И он любит меня, Игорь. А ты – иди в жопу и не лезь в мою жизнь!
Я говорю очень тихо, но уверена, что Игорь слышит каждую мою фразу. И мне плевать, что его отец – прокурор. Меня бесит то, что эта сопля долговязая смеет говорить гадости о моем замечательном муже.
И я сжимаю кулаки, злясь еще больше.
– Маршрут понятен? – слышу злой голос любимого прямо над головой.
Оборачиваюсь, расплываюсь в счастливой улыбке. Но Федя смотрит на Игоря и, кажется, игнорирует меня.
Смычкин как-то воровато оглядывается, словно ищет кого-то.
– Твоя детсадовская охрана катается на каруселях, – ухмыляется мой Федя и кивает на стеклянную перегородку между залом и просторным холлом.
Замечаю, что народ толпится у эскалатора. Отсюда хорошо видны два побитых охранников в черных костюмах. Грузные тела мужчин лежат на полу, и понятно, что они не просто так сбиты с ног сами по себе.
– Уходи, Игорь, – прошу я негромко и добавляю: – Надеюсь, не скоро тебя увижу.
– Правильный ответ: никогда, – скалится Белый, а я вспоминаю, что в былые времена до икоты боялась Федю. И взгляд у него был точно такой же, колючий и сулящий сплошные неприятности, как сейчас.
Смычкин молча уходит. Федя занимает его место напротив меня и, наконец, смотрит на меня. Я улыбаюсь, точно вижу самый желанный и заветный подарок под елкой.
И внезапно вспоминаю, что в одном из пакетов лежит ярко-красный свитер с оленями и
